(Архів) Автор. Частина 8
« Змалюю ще раз лінії розбитих стільців та вікон, залікую синці жирними кремом, синички полетіли від цієї сім’ї, а голуби не повертають голови, а лелека ніколи не зів’є гніздо на даху. Плакали небеса як в криниці міліла вода, про сніг розповідають з ностальгією й тих малюнків давно не бачив і як не жив ніколи. Тремтіння рук не бажане як я сам, а любов що відчував, лиш спроба відпустити сумління чи гріхи. Бачив в собі втілення мрій інших, а зробив все так, щоб відчувати біль та покаяння що вбивали в голову як абетку чи читанку. Я не знаю, хто я, не відчував ніколи як бути спокійним в деструктивному тілі, лише покійники у снах та тексти білі. Хочу відчути й влаштувати свято й не таке що в дитинстві, почати писати роман, котрого не бачив. Коли ялинка світиться яскравими вогнями й вони не стікають в низ як краплі під час дощу по очам. Черговий раз роблю афінаж душі, деталі це конструктор, серце нехай лишається плавленим пластиком, а ком в горлі плавучим мішком з подарунками